Desiderio delle tue mani chiare 
nella penombra della fiamma: 
sapevano di rovere e di rose; 
di morte. Antico inverno. 
Cercavano il miglio gli uccelli 
ed erano subito di neve; 
così le parole. 
Un po' di sole, una raggera d'angelo, 
e poi la nebbia; e gli alberi, 
e noi fatti d'aria al mattino. 

Antico inverno

•  Salvatore Quasimodo  •